Morir en jazz

Noches de kamazzutra y saxo

roto

el

d

u

e

l

o

Bazar marino

Tengo

una máquina de escribir antigua

que teclea fotografías

del

pasado

Claro de luna

La luna carece de sonrisa

las teclas pianísticas de su vaivén

quedaron sepultadas en el descanso de la escalera sin sexo

Enséñame el dinero...

El dinero es la base de nuestra existencia...
ahora entiendo la reducción de nuestro cerebro...